Hay algo indistinto e inseguro, pero hay algo.
No sé si un sentimiendo, un destello, o algun tipo de brillo, pero solo la portada me traslada a lugares ajenos a mí persona.
Allí, en medio de páginas magnificamente elaboradas, rebosadas de una perfecta gramatica y sintaxis, yacen codificada millones de historias para hacerlas mias. Mi propio mundo, populado por personajes excéntricos y poco convencionales, que no vacilan en saludarme todos los días. Estos personajes son aquellos que me hacen sentir en casa, de ninguna manera un inadaptado, como uno no puede evitar sentirse algunas veces. Este mundo, mi mundo, es el mundo del consuelo, donde me adentro a conciliar mis sentimientos y aventurarme a lugares deslumbrantes, lugares a descubrir, que de alguna otra forma no tendria manera de conocer, como los planos verdes de edinburgo o quizás mis viajes a la rusa sovietica. En este mundo de libros he escuchado mil y un historias narradas por la encantadora Sherezade, cazé la gran ballena blanca a borde del pequod, me senté a tomar el té con Emma, Ayudé a Oscar wilde a esbozar el retrato de Dorian, escuché el evangelio según jesucristo, aprendí las lecciones de zaratustra, escuché a Castel narrarme como asesinó a María Iribarne, me adentré a la casa de los espiritus, Peleé del lado de Napoleón, aprendí filosofia con sophie, y llegué a dar UNA no, PAR de vueltas en Macondo.
Esos grandiosos objetos son los responsables de trasladarme a un santuario retirado de concordia y conocimiento. Su significado resona eternamente en mí, incluso luego de ser olvidados, pero si pasan a ser pilas de páginas e historias que el tiempo olvidó, en algun momento de mi vida un libro no solo es un libro, sino posiblemente lo que mas se asemeja a un hogar.